Renglones de tiempo: Del Moleskine al USB

Hace algunas semanas recibí un regalo excepcional que trajo a mi mente imágenes y reflexiones en torno a la manera en cómo se han plasmado las grandes ideas de la humanidad. Ya en Altamira y Lascaux tenemos ejemplos de esa necesidad primera que alguien sintió de comunicar su manera de ver el mundo y que paulatinamente nos llevó al desarrollo del lenguaje y la escritura. La nueva Biblioteca de Alejandría es, además, un claro ejemplo de la importancia fundamental de conservar las ideas que los pensadores, intelectuales y escritores dejan a las nuevas generaciones como un legado y un diálogo de posibilidades infinitas. Y aunque Monterroso sea categórico cuando afirma que la experiencia colectiva no es acumulativa y cada tanto estaremos planteándonos las respuestas a las mismas preguntas básicas, esta canica no tiene mayor riqueza que aquella registrada en los libros.

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De las pinturas rupestres al último nobel de literatura han pasado varios días, quizá muchos, pero queda claro que en algún momento no bastaron las cavernas, las rocas o las tablillas de arcilla. Pronto la literatura y la poesía reclamaron materiales más ad hoc. En este punto se unen mi obsequio, Chatwin y Proust: Laura me ragaló unos cuadernitos Moleskine (gracias, mil), los mismos que Bruce Chatwin, escritor y viajero empedernido, llevara siempre consigo y consignaran toda la ficción, imaginación y verdad sobrada que caracterizan su obra.

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Pensé entonces en Proust tomando sus célebres notas en noches interminables, pues siendo finales de diciembre es inevitable encontrarse uno mismo en busca de los meses perdidos, sólo que con todo el horror del insomnio y sin aquel grácil encanto de las magdalenas remojadas en el té. Y repentinamente caí en la cuenta de que en mi memoria USB tenía guardadas unas líneas que quedarán muy bien en esta entrada, introductoria a muchas otras en torno al mismo tema y que será mejor guardar en mi moleskine, por aquello de las caidas del sistema y las catástrofes cibernéticas . Ahhh! Y sigo preguntándome cómo hace Mademoiselle Mora para que pierda con ella la noción del tiempo. . .

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__________________________¿CUÁNTO DURA EL TIEMPO?

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Hay preguntas en la vida que pueden parecer estúpidas, ridículas o producto de un ardid publicitario. Es el caso de la consabida: Qué tan alto es arriba? o la más glamorosa que he escuchado últimamente, Cuánto pesa el amor? . . . Sin embargo, los días que he permanecido en casa me ha asaltado una interrogante que muchos habrán ya sufrido y que sin remedio llevó a Jonhy Carter al suicidio: Cuánto dura el tiempo?

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Ahora, me he planteado la cuestión fuera de su relación con las supercuerdas o la relatividad. . . Sabemos, que aunque haya sido hasta hoy imposible demostrar su existencia, el tiempo es la experiencia más real de nuestras vidas, es aquel eter en el cual cada uno de nuestros actos se entreteje y nuestra existencia cobra sentido, y es también, lo que en algún momento nos tendrá placidamente contemplando cómo crecen las flores desde el lado de las raíces. . . Pero, siendo el tiempo ante todo una "sensación", no puede ser igual para cada uno de nosotros, cada quien debe vivirlo como una experiencia única. . . Somos uno en el tiempo, justamente porque en el tiempo nos vamos haciendo, vamos hilando nuestro devenir.. .Y resulta entonces que regresamos al principio: Cuánto dura el tiempo?

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He de confesar que para mi ahora es una experiencia inusitada, que me siento en un intersticio fuera del transcurrir de los acontecimientos, "atemporal", un lugar donde puede contemplarse el "desdoblamiento" de los sucesos, de los actos, de todas aquellas "diferenciales momentáneas" que conforman mi vida. . .Y, además, la proyectan.

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Pienso otra vez en Carter, pero pienso más en Marrast, aquel eterno buscador que no se cansará de caminar al norte en la "ciudad de las altas aceras". . . Avanzando siempre sin encontrar el septentrión, ahí donde Hélène aguarda con una sonrisa cándida abstraída en el ocaso. . .Donde los basiliscos son contemplados sin peligro. . . Y cosas así. . . .