Lo ves Busilia, hay cosas inevitables. . .
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Sobre todo esa tendencia a traicionar, a mentir y ser perfectamente franco. A esconderte o a mostrarte mucho. Esa vana precaución de cuidarte tanto para acabar narrando tu historia, tu verdad con pelos y señales a un desconocido. Esas ganas de huir, de salir corriendo cuando alguien muestra que empieza a conocerte. Ese vértigo de quedarte. Esa indomable sed de alguien y de no estar con nadie. De envolver las caricias en palabras. Esas ganas de cambiar sin renunciar a nada. Esa hambre de imposibles. ¿Cómo pensar en esta confusión contradictoria? Es verdad y es mentira, está bien y está mal y no hay salida.
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Nada qué hacer. . .
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DESPERTAR
Qué soledad tan necia,
qué plenitud abismal,
qué oscuro este andar de rodillas
sobre los fragmentos mutilados
de uno mismo.
Es un esparcirse de la nada
sobre un parque a medio noche,
un claroscuro sin orillas,
un mar derramado en unos ojos,
un vaso de agua, y dentro,
una sombra diluida en el pasado.
Qué penoso es estar sentado
jugando con un filo de navaja,
o ver que tu rostro llovizna
o escupe fuego.
Qué penoso es estar solo, solo, solo.
Y al abrir los brazos
y saber que no hay suficiente ocaso
que llene tus pupilas,
decir con la boca amordazada
por el polvo,
que no hay camino
más allá de la hechicería nocturna,
que los árboles, inmensos,
no son sabios,
que el viento sopla a veces
con un rumor de luz entrelazado.
Hay que dejar al tiempo sus trabajos,
dejarlo que se crea eterno
cuando es demasiado abstracto.
Hay que dejar al hombre
que siga creyéndose humano,
mientras tú y yo inventamos
un nuevo nombre para la inmortalidad.
Qué soledad tan necia,
qué plenitud abismal,
qué oscuro este andar de rodillas
sobre los fragmentos mutilados
de uno mismo.
Es un esparcirse de la nada
sobre un parque a medio noche,
un claroscuro sin orillas,
un mar derramado en unos ojos,
un vaso de agua, y dentro,
una sombra diluida en el pasado.
Qué penoso es estar sentado
jugando con un filo de navaja,
o ver que tu rostro llovizna
o escupe fuego.
Qué penoso es estar solo, solo, solo.
Y al abrir los brazos
y saber que no hay suficiente ocaso
que llene tus pupilas,
decir con la boca amordazada
por el polvo,
que no hay camino
más allá de la hechicería nocturna,
que los árboles, inmensos,
no son sabios,
que el viento sopla a veces
con un rumor de luz entrelazado.
Hay que dejar al tiempo sus trabajos,
dejarlo que se crea eterno
cuando es demasiado abstracto.
Hay que dejar al hombre
que siga creyéndose humano,
mientras tú y yo inventamos
un nuevo nombre para la inmortalidad.
8 comentarios:
santos retornos de la tumba Oliveira !!
bueno pues saludos y acá nos leemos.
Cómo te atreves???? regresar al bújero este y todo por un sonsacador.
Mira que dejar spaces.
Mala suricata, Mala suricata.
spaces sux !!
-se cae a cada rato
-no deja diseñar el formato
-es micro$oft
-no soporta radioblog, tagchat, y miles de cosas que hay para blogs.
ah y es Zarigüeya
no se pierda mi reseña de Ficciones de J.L. Borges en mi blog ...
sí, es publicidad descarada ..
blogger "x" pero "X", como la caca de perico q ni apesta ni hace bulto.
-No se cae pq está hecho con las patas.
-diseña pq es "delicadito".
-que complejo con la lana.
-soporta? qué paciente.
Zarigüeya, suricata, mangosta, koala, rata de caño, lo mismo da.
jejeje . .el blog donde se habla de todo menos del contenido . .jejeje
La ignorancia mata, este atículo muestra lo que podría ponerme a disertar aquí
pero en fin, no es el caso.
Sr Zari .. irá al festival de cine de la Cd ?
Así como antes, como desde siempre casi.. Entre los ires y venires...
De pronto como un tremendo sopapo:
Desde Lascaux; lo admití el de Cromagnon es mi vecino... En la Cabeza los libros, en los Exteriores algo Ad-hoc y en el Corazón pieles sin curtir..
Me cacho la ignorancia mata, pero suavecito, no de golpe...
Como si hubiera sido poco una noche de verdades... Continuando la terapia de orear el alma al sol... No queda más que admitirlo. Estamos jodidos en este tiempo con cupido...
Pasara, si! ya pasara...
lo he visto otras veces...
pasara...
I hope that!!! So much...
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